Оружие.
Можно жить без фабричной еды, если есть руки и голова на плечах. Можно - без нормальной одежды, выпущенной до катастрофы, сооружать из подручных материалов что-то, прикрывающее срам и сохраняющее тепло. Можно без электричества, давно научились. Тем более - без электроники, поездов, самолетов. Можно делать ножи из металлических листов.
А вот без оружия и патронов...
На тварей не попрешь в ближний бой, потому что любая царапина - смерть. И дом свой от вооруженного бандюка добрыми словами не защитишь.
Потому без оружия и патронов жить в настоящее время - нельзя.
Эдгар вел фургон по узкой, когда-то асфальтированной, дороге. Сейчас она была разбита, но проехать все-таки было возможно. Не то, что на соседней трассе - там, кажется, бомбили. Все, абсолютно все места, где можно было раздобыть патроны в окрестностях его нового дома, были давно вычищены, разве что не вылизаны. Вот и приходилось... странствовать.
Не то, чтобы имелись причины переживать за базу - Роберт был взрослым толковым парнем, и если уж он не сможет позаботиться о безопасности, никто бы не смог. Сыну Стюарт доверял как себе. Но вот все равно... Не любил он их оставлять надолго. Неприятное, тревожное чувство беспокойно ворочалось внутри, как ни старался выкинуть он его из головы. А ведь рейд был удачным. Больница, откуда вынесли все лекарства, а вот шкаф с перевязочным материалом почему-то обошли вниманием - раз. Захолустный супермаркет, откуда, конечно, вытащили консервы, но осталась почти нетронутая мышами крупа - это два. Бензин с одной из заправок, много бензина - значит, уже три.
Но поворачивать назад Эдгар не собирался. Патроны. Без патронов база была беззащитной. А в идеале - и стволы бы новые понадобились...
Городок Нортон, как любезно оповестил Стюарта указатель, встретил его мертвой тишиной и ясным вечерним солнцем, залившим улочки. Идиллия, мать ее, да и только, - мужчина выдернул из пачки сигарету (еще один продукт старого мира, который так и не научились замещать толком, но это уже излишество было), сплюнул в окно и закурил, всматриваясь в застывшие дома. Движение выискивая. Долбанет кто очередью по незваному гостю вон из тех окон, или мертвяки узнаваемым шагом выдвинутся из-за угла - всякое могло выйти в чужом городе.
Вроде, было тихо.
Каждый въезд в населенный пункт - опасность, но и без того никак. Стюарт ехал открыто, понимая, что преимущество в любом случае будет у тех, кто в городе, вздумай здесь кто-нибудь с ним воевать.
А это что же? Магазин оружейный? Да ладно?
Эдгар затормозил, вылез, оглядываясь, останавливаясь на каждом шагу. Кольт удобно лег в руку - а как иначе? Хоть городок и казался пустым, но ты никогда не знаешь... Осторожно поднялся по ступенькам, отметив толстый слой грязи и пыли на них. Нехоженные. Давно нехоженные. Потянул на себя железную дверь с решеткой. Открыта. Это еще ни о чем не говорило, открыть могли и в последние дни, и во время нападения зомби бросить незапертым магазин. Однако, тут и заночевать получится - в последнюю ночь Стюарт останавливался прямо в машине, и, разумеется, не спал. Тут тоже не самое уютное место, но хоть закрыться можно было. Вон, в подсобке...
"Что?!"
За прилавком, что и следовало ожидать, стволов не было. Сейф на стене он отметил, собираясь сперва проверить помещение, а уж потом слазить и туда. Так вот в подсобке...
Кажется, здесь держали оборону от ходячих - но давно, очень давно. Пятна крови не то, что высохли на стенах - сейчас они просто больше походили на бурую краску. И здесь лежали стволы. И патроны. Точка сорок пять. Несколько коробок. К его кольту. Ну и венгерские дубликаты русских известных на весь мир... автоматов. Две штуки.
Вот это и впрямь было богатство.
Из-за двери послышались шаги.
"Один", - понял Стюарт. - "Человек". Скорее всего, человек. Зомби ходили иначе. Шаркали, шуршали ногами по полу, а здесь легкие, отчетливые шаги. Только вот, не сильно это радовало. Совсем не сильно...
Он открыл дверь, полагаясь на внезапность, и в красных лучах заходящего солнца увидел женщину.
Которая стояла и пялилась на его сейф. С явными такими намерениями!
Нет, ну то есть. Эдгар никак не обозначил, что сейф - его, но он пришел сюда первым и считал, по неписанным правилам нового времени, что имеет право на все, что найдется в этом магазине.
- Простите, мисс, - он стоял так, чтобы при любом подозрительном движении с ее стороны отступить в подсобку, и в то же время, не проявляя явной агрессии. Пистолет был все еще в руке, но опущен. - Этот магазин - мой. Я, как видите, сюда первый пришел. Идите подобру-поздорову.
Да, этой женщине наверняка нужны были патроны, но и его семье, его дому они были тоже нужны. Выбор был для Стюарта очевиден.